Olá, Clara!

(a propósito de um livro da Clara Ferreira Alves)

Desculpe, eu sei que não se mexe numa carteira de senhora mas não resisti. Fui ali à Praça da Sé, à Rosa d’Ouro, e pedi que ma mandassem vir da D.Quixote. Veio numa segunda de manhã e fui, já com ela na mão, beber um café ao Flórida, a essa hora mais desempoeirado e cheio de sol. Corri o zip. Foi surpreendente.

Saíram de lá tantos conhecidos como quem passa numa porta de teatro em dia de estreia: Papini logo sôfrego a citar o Gog, Huxley de olhar no horizonte a ver a paisagem, muitos americanos que quase não conheço a declamar textos que apetece agarrar, Borges, ah, o meu Borges a escolher aquela palavra justa que a perfura até à sina, confesso que nem dei pelo café nem pelo resto da manhã nem sei o que se passou a seguir: a mesa ficou repleta, eu confuso, aflito de ter que arrumar tudo outra vez e não saber como iria caber.

É sempre assim com uma carteira de senhora: sai de lá muito mais do que o inesperado. Mas quando lhe peguei, fecho aberto para caberem primeiro os mais volumosos, os americanos, vi que, lá no fundo, estavam ainda dois objectos: um espelhinho biface de aumento de um lado e liso do outro ( tinha, até, uma dedada de blush de um dedo fino e leve – o seu, de certeza! ) e uma pluma.

O espelho aterrou-me: não se via ninguém! Ninguém! Olhei de um lado, do outro, nada! Até olhei para mim e à volta a ver se estava tudo bem. Estava, havia pessoas entretidas noutras mesas, nem reparavam na confusão que ia na minha. Pus logo o espelho lá dentro, temeroso de algum sortilégio mais estranho. Li uma vez algures que esses espelhos são perigosíssimos.

Peguei então na pluma, só faltava a pluma. Era uma pluma antiga com cheiro de antiquário e meticulosamente aparada. Roidita na ponta, não contava! Pensei então que, tanto que escreve, não deve ter por aqui só uma pluma, deve haver muitas mais! Mas não. Tirei o espelhinho outra vez, quase voltei o forro de seda… mas mais nada. Foi, então, que reparei que o espelho só reflectia a pluma. Nada mais. Era um espelho só de plumas! Aliás, só daquela pluma! E de repente ocorreu-me que era isso! O capricho daquela pluma era aquele! Ter um espelho só para si... que assim só reflectia a solidão. Só. Nada mais. E ao por de novo tudo dentro da carteira, fi-lo já um pouco triste porque notei então com clareza que todos aqueles objectos estavam sós, cada um por si, capítulo a capítulo, página a página.

Desculpe, Clara, ter mexido numa carteira de senhora. E não leve a mal que lhe diga que, num dia de pluma solitária pelo Chiado onde andamos no meio de tantas e tão diferentes pessoas, a mergulhe num tinteiro, nos Italianos ou na Encarnação, cuja cor, então, vista ao espelho, deixa de estar sozinha e passa para o outro lado, o lado do arco-íris onde até um capricho de uma pluma e de um espelho é uma realidade absoluta.

Olá, Clara! Que bom ter visto a sua carteira!